Tango

El aire de aquí a la altura del culo,

los coches que aparcan y las calles miran,

rasuradas,

el espectáculo de cada día que va.

Luz, plana azul, hule del frío,

casas con ocres rincones,

viejos al sol de Madrí.

Batidora al son magreb,

voces que pasan como flashes asidos,

dos manos escurridizas y tú,

sueño del escogido.

Fuera de ti contemplas que es,

que será en el siguiente instante.

Ahora buscas mis ojos
como si el tal tiempo

fuese a esquivarnos algún día.